ESPECIAL MÚSICAS DO MUNDO

E a música especial de hoje é...

CHIQUINHA GONZAGA - «Atraente»

Poet'anarquista

CARTOON versus QUADRAS

Efeitos Secundários

HenriCartoon

«EFEITOS SECUNDÁRIOS»

Compadre Zé, assim não dou entendido…

Então o amigo diz não parar de vomitar,

 Que anda em constantes diarreias a cagar,

E come carne de cavalo? Anda deprimido??

Mas explique então o que se está a passar…

-Veja com atenção Stoura... já tá percebido???

Perdi muitos quilos, agora preciso engordar…

Ahh!... a carne de cavalo faz todo o sentido!!  

POETA

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

(28 de Fevereiro de 1935, morre a compositora e pianista brasileira Chiquinha Gonzaga)

CHIQUINHA GONZAGA - «Heloisa»

Poet'anarquista

CARTOON versus QUADRA

O Óscar mais Aguardado

HenriCartoon

«O ÓSCAR MAIS AGUARDADO»

E o Óscar da melhor música é…

Grân-do-la, Vila More-e-na

Terra da infertilida-a-de...

O povo é quem mais se enga-a-na,

Quando chega a hora da verda-a-de!

POETA

POESIA - RUY BELO

O poeta e ensaísta português Rui de Belo, conhecido por Ruy Belo, nasceu em São João da Ribeira, Rio Maior, a 27 de Fevereiro de 1933. Apesar do breve período de actividade literária, tornou-se um dos mais importantes poetas da segunda metade do séc. XX, tendo as suas obras sido reeditadas por diversas vezes. Destacou-se ainda na tradução de autores como Antoine de Saint-Exupéry, Montesquieu, Jorge Luís Borges e Frederico García Lorca. Ruy Belo faleceu em Queluz, a 8 de Agosto de 1978.

Poet'anarquista

Ruy Belo

Poeta Português

SOBRE O POETA…

Poeta e ensaísta português, natural de São João da Ribeira, Rio Maior. Licenciado em Filologia Românica e em Direito pela Universidade de Lisboa, obteve o grau de doutor em Direito Canónico pela Universidade Gregoriana de Roma, com uma tese intitulada «Ficção Literária e Censura Eclesiástica». Exerceu, ainda que brevemente, um cargo de diretor-adjunto no então ministério da Educação Nacional, mas o seu relacionamento com opositores ao regime da época, a participação na greve académica de 1962 e a sua candidatura a deputado, em 1969, pelas listas da Comissão Eleitoral de Unidade Democrática, levaram a que as suas atividades fossem vigiadas e condicionadas.

Ocupou, ainda, um lugar de leitor de Português na Universidade de Madrid (1971-1977). Regressado, então, a Portugal, foi-lhe recusada a possibilidade de lecionar na Faculdade de Letras de Lisboa, dando aulas na Escola Técnica do Cacém, no ensino noturno. Em 1991 foi condecorado, a título póstumo, com o grau de Grande Oficial da Ordem Militar de Santiago da Espada. 

Tendo sido, na sua passagem pela imprensa, diretor literário da Editorial Aster e chefe de redação da revista Rumo, os seus primeiros livros de poesia foram Aquele Grande Rio Eufrates (1961) e O Problema da Habitação (1962). Às coletâneas de ensaios Poesia Nova (1961) e Na Senda da Poesia (1969), seguiram-se obras cuja temática se prende ao religioso e ao metafísico, sob a forma de interrogações acerca da existência. É o caso de Boca Bilingue (1966), Homem de Palavras(s) (1969), País Possível (1973, antologia), Transporte no Tempo (1973), A Margem da Alegria (1974), Toda a Terra (1976) e Despeço-me da Terra da Alegria (1977).

O versilibrismo dos seus poemas conjuga-se com um domínio das técnicas poéticas tradicionais. A sua obra, organizada em três volumes sob o título Obra Poética de Ruy Belo, em 1981, foi, entretanto, alvo de revisitação crítica, sendo considerada uma das obras cimeiras, apesar da brevidade da vida do poeta, da poesia portuguesa contemporânea. 

Fonte: Astormentas

MAS QUE SEI EU

Mas que sei eu das folhas no outono

ao vento vorazmente arremessadas

quando eu passo pelas madrugadas

tal como passaria qualquer dono?

Eu sei que é vão o vento e lento o sono

e acabam coisas mal principiadas

no ínvio precipício das geadas

que pressinto no meu fundo abandono

Nenhum súbito lamenta

a dor de assim passar que me atormenta

e me ergue no ar como qualquer outra folha

 Mas eu sei que sei destas manhãs?

As coisas vêm vão e são tão vãs

como este olhar que ignoro que me olha

Ruy Belo

COMO QUEM ESCREVE COM SENTIMENTOS

Estou sujeito ao tempo sou este momento

perguntam-me quem fui e permaneço mudo

o tempo poisa-me nos ombros em relento

partiu no vento essa mulher e perdi tudo

Já não virá ninguém por muito que vier

em vão esperei a rosa da minha roseira

quando um pássaro sai dos olhos da mulher

é porque ela é de longe e não da nossa beira

Resta-me um sonho desconexo e desconforme

Na haste da camélia que o vento quebrou

jamais a vida branca como ela dorme

Eu era essa camélia e nunca mais o sou

A minha vida é hoje um sítio de silêncio

a própria dor se estreme é dor emudecida

que não me traga cá notícias nenhum núncio

porque o silêncio é o sinónimo da vida

O mundo para além dessa mulher sobrava

tudo vida vulgar tumultuária e cega

o brilho do olhar equilibrava a chuva

nas suas costas hoje toda a luz se apaga

Mulher que um golpe de ar me pôde arrebatar.

enfim não existia ou só ela existia

Asas que ela tivesse deixou-as queimar

e tê-la-á levado estranha ventania

Daqueles traços fisionómicos de pedra

não quero já ouvir a voz que às vezes vem

na calma destacada por um cão que ladra

Não há ninguém perto de mim sinto-me bem

Cada casa que roço é escura como um poço

se sou alguma coisa sou-o sem saber

sossego solitário sem mistério isso

talvez tivesse sido o que sempre quis ser

As flores vinham nela e era primavera

mas tanto a nomeei e tanto repeti

erros numa estratégia imprópria para ela

tamanho amor expus que cedo a consumi

A noite quando ao fim descer decerto há-de

ser certa solução. Foi há muito a infância

Ao tempo o que tu tens tu bem o sabes cede

estendo as mãos talvez te fique a inocência

A vida é uma coisa a que me habituei

adeus susto e absurdo e sobressalto e espanto

A infância é uma insignificância eu sei

e apenas por a ter perdido a amamos tanto

Estou sozinho e então converso com a noite

das palavras que nos subjugam nos submetem

As coisas passam e em vez delas é aceite

o nosso sistema de signos onde as metem

Esta minha existência assim crepuscular

devida àquela que é rastos destroços restos

acusa hoje alguma intriga consular

de quem não tem cabeça a comandar os gestos

Foi uma rosa rubra a autora desta obra

aberta e arrogante grácil flor do instante

que triunfante não há coisa que não abra

para ferir quem a viu e morrer de repente

E noite sou e sonho e dor e desespero

mero ser sórdido e ardido e encardido

mas já não tarda a abrir-se na manhã que espero

um arco com vitrais aos vendavais vedado

E embora a minha fome tenha o nome dela

e da água bebida na face passada

não peço nada à vida que a vida era ela

e que sei eu da vida sei menos que nada

Ruy Belo

MORTIS CAUSA

Mulher de gestos dia a dia mais pequenos,

fosses tu qualquer coisa, uma cadeira ao menos

houvesse para ti sempre lugar em tua casa

e não ires um dia assim convencional serena

como papel ou lixo pela escada abaixo

Mulher espremida enquanto deste vida

e resumida à pequenina luz que se liberta

do gesto estritamente necessário linha recta

para anular o espaço entre a mão e a coisa

movimentos dos dias divergentes de outros dias

E tudo vai moendo e remoendo momento a momento

triturando colhendo arrepanhando

face ficta fraca e fixa

a fruta em frente fita, frígida fremente

Ruy Belo

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

(Escolha musical da blogosfera )

SÍLVIO RODRIGUEZ - «Mi Unicornio Azul»

Poet'anarquista

MEU UNICÓRNIO AZUL

Meu unicórnio azul ontem se perdeu

Pastando o deixei ,e desapareceu

Qualquer informação, eu vou recompensar

As flores que deixou, não querem me falar

Meu unicórnio azul ontem se perdeu

Não sei se ele se foi, ou se extraviou

E eu não tenho mais que um unicórnio azul

Se alguém sabe dele, eu peço informação

Cem mil ou um milhão...Eu pagarei

Meu unicórnio azul, ontem se perdeu...se foi

Meu unicórnio azul e eu fizemos amizade

Um pouco com amor, um pouco com verdade

com seu corno anil pescava uma canção

sabe-la partilhar era sua vocação

Meu unicórnio azul ontem se perdeu

E pode parecer, talvez uma obsessão

Mas eu não tenho mais que um unicórnio azul

E ainda que tivesse dois, eu só quero aquele

Qualquer informação ,eu pagarei

Meu unicórnio azul, ontem se perdeu...se foi

Sílvio Rodriguez

CARTOON versus QUADRAS

Em Nome do Pai

HenriCartoon

«EM NOME DO PAI»

Trago este mealheiro pra devolver…

 Está ultrapassado, apresento fatura,

As moedas não cabem na ranhura

E eu não sei mais como enriquecer!

Qual o nome de cliente, pobre criatura…

Preciso introduzir para o sistema saber

E dar baixa desse artigo de ruim feitura…

As finanças não poderão ficar a perder!

Sou Igor Gaspar, a grande cavalgadura!...

Das finanças, não se está mesmo a ver!?

Este já nem o pai é capaz de reconhecer,

Será possível ignorar uma triste figura??

Em nome do Pai, Filho e Espírito Santo…

Quando chega ao fim o penoso tormento???

POETA

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

(26 de Fevereiro de 2008, morre o baterista norte-americano Buddy Miles)

BUDDY MILES * JIMI HENDRIX * BILLY COX

«The Power of Soul»

Poet'anarquista

POEMA DE CESÁRIO VERDE

No dia 25 de Fevereiro de 1855, nascia em Lisboa o poeta português José Joaquim Cesário Verde, mais conhecido no meio literário por Cesário Verde. Aqui- «POESIA - CESÁRIO VERDE» poderá ler sobre vida e obra deste autor português, que tão prematuramente nos deixou. O poema que hoje se propõe tem por título, «O Sentimento de um Ocidental». Boa leitura!

Poet'anarquista

Cesário Verde

Poeta Poertuguês

O SENTIMENTO DE UM OCIDENTAL

I

Avé-Maria

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravasado enjoa-me, perturba-me;

E os edifícios, com as chaminés, e a turba

Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem os carros de aluguer, ao fundo,

Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!

Ocorrem-me em revista, exposições, países:

Madrid, Paris, Berlim, Sampetersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,

As edificações somente emadeiradas:

Como morcegos, ao cair das badaladas,

Saltam de viga em viga, os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,

De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos,

Embrenho-me a cismar, por boqueirões, por becos,

Ou erro pelos cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crónicas navais:

Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado

Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!

Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!

De um couraçado inglês vogam os escaleres;

E em terra num tinido de louças e talheres

Flamejam, ao jantar, alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;

Um trôpego arlequim braceja numas andas;

Os querubins do lar flutuam nas varandas;

Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se os arsenais e as oficinas;

Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras;

E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,

Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vêm sacudindo as ancas opulentas!

Seus troncos varonis recordam-me pilastras;

E algumas, à cabeça, embalam nas canastras

Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas de carvão,

Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;

E apinham-se num bairro aonde miam gatas,

E o peixe podre gera os focos de infecção!

II 

Noite Fechada 

Toca-se às grades, nas cadeias. Som
Que mortifica e deixa umas loucuras mansas!
O Aljube, em que hoje estão velhinhas e crianças,
Bem raramente encerra uma mulher de >!

E eu desconfio, até, de um aneurisma
Tão mórbido me sinto, ao acender das luzes;
À vista das prisões, da velha Sé, das Cruzes,
Chora-me o coração que se enche e que se abisma.

A espaços, iluminam-se os andares,
E as tascas, os cafés, as tendas, os estancos
Alastram em lençol os seus reflexos brancos;
E a Lua lembra o circo e os jogos malabares.

Duas igrejas, num saudoso largo,
Lançam a nódoa negra e fúnebre do clero:
Nelas esfumo um ermo inquisidor severo,
Assim que pela História eu me aventuro e alargo.

Na parte que abateu no terremoto,
Muram-me as construções rectas, iguais, crescidas;
Afrontam-me, no resto, as íngremes subidas,
E os sinos dum tanger monástico e devoto.

Mas, num recinto público e vulgar,
Com bancos de namoro e exíguas pimenteiras,
Brônzeo, monumental, de proporções guerreiras,
Um épico doutrora ascende, num pilar!

E eu sonho o Cólera, imagino a Febre,
Nesta acumulação de corpos enfezados;
Sombrios e espectrais recolhem os soldados;
Inflama-se um palácio em face de um casebre.

Partem patrulhas de cavalaria
Dos arcos dos quartéis que foram já conventos:
Idade Média! A pé, outras, a passos lentos,
Derramam-se por toda a capital, que esfria.

Triste cidade! Eu temo que me avives
Uma paixão defunta! Aos lampiões distantes,
Enlutam-me, alvejando, as tuas elegantes,
Curvadas a sorrir às montras dos ourives.

E mais: as costureiras, as floristas
Descem dos magasins, causam-me sobressaltos;
Custa-lhes a elevar os seus pescoços altos
E muitas delas são comparsas ou coristas.

E eu, de luneta de uma lente só,
Eu acho sempre assunto a quadros revoltados:
Entro na brasserie; às mesas de emigrados,
Ao riso e à crua luz joga-se o dominó.

III 

Ao Gás 

E saio. A noite pesa, esmaga. Nos
Passeios de lajedo arrastam-se as impuras.
Ó moles hospitais! Sai das embocaduras
Um sopro que arripia os ombros quase nus.

Cercam-me as lojas, tépidas. Eu penso
Ver círios laterais, ver filas de capelas,
Com santos e fiéis, andores, ramos, velas,
Em uma catedral de um comprimento imenso.

As burguesinhas do Catolicismo
Resvalam pelo chão minado pelos canos;
E lembram-me, ao chorar doente dos pianos,
As freiras que os jejuns matavam de histerismo.

Num cutileiro, de avental, ao torno,
Um forjador maneja um malho, rubramente;
E de uma padaria exala-se, inda quente,
Um cheiro salutar e honesto a pão no forno.

E eu que medito um livro que exacerbe,
Quisera que o real e a análise mo dessem;
Casas de confecções e modas resplandecem;
Pelas vitrines olha um ratoneiro imberbe.

Longas descidas! Não poder pintar
Com versos magistrais, salubres e sinceros,
A esguia difusão dos vossos reverberos,
E a vossa palidez romântica e lunar!

Que grande cobra, a lúbrica pessoa,
Que espartilhada escolhe uns xales com debuxo!
Sua excelência atrai, magnética, entre luxo,
Que ao longo dos balcões de mogno se amontoa.

E aquela velha, de bandós! Por vezes,
A sua traine imita um leque antigo, aberto,
Nas barras verticais, a duas tintas. Perto,
Escarvam, à vitória, os seus mecklemburgueses.

Desdobram-se tecidos estrangeiros;
Plantas ornamentais secam nos mostradores;
Flocos de pós-de-arroz pairam sufocadores,
E em nuvens de cetins requebram-se os caixeiros.

Mas tudo cansa! Apagam-se nas frentes
Os candelabros, como estrelas, pouco a pouco;
Da solidão regouga um cauteleiro rouco;
Tornam-se mausoléus as armações fulgentes.

>
E, nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso,
Pede-me esmola um homenzinho idoso,
Meu velho professor nas aulas de Latim!

IV 

Horas Mortas 

O tecto fundo de oxigénio, de ar,
Estende-se ao comprido, ao meio das trapeiras;
Vêm lágrimas de luz dos astros com olheiras,
Enleva-me a quimera azul de transmigrar.

Por baixo, que portões! Que arruamentos!
Um parafuso cai nas lajes, às escuras:
Colocam-se taipais, rangem as fechaduras,
E os olhos dum caleche espantam-me, sangrentos.

E eu sigo, como as linhas de uma pauta
A dupla correnteza augusta das fachadas;
Pois sobem, no silêncio, infaustas e trinadas,
As notas pastoris de uma longínqua flauta.

Se eu não morresse, nunca! E eternamente
Buscasse e conseguisse a perfeição das cousas!
Esqueço-me a prever castíssimas esposas,
Que aninhem em mansões de vidro transparente!

Ó nossos filhoes! Que de sonhos ágeis,
Pousando, vos trarão a nitidez às vidas!
Eu quero as vossas mães e irmãs estremecidas,
Numas habitações translúcidas e frágeis.

Ah! Como a raça ruiva do porvir,
E as frotas dos avós, e os nómadas ardentes,
Nós vamos explorar todos os continentes
E pelas vastidões aquáticas seguir!

Mas se vivemos, os emparedados,
Sem árvores, no vale escuro das muralhas!...
Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas
E os gritos de socorro ouvir, estrangulados. >

Cesário Verde

MÚSICAS DO MUNDO

E  a música de hoje é...

BLITZ - «Volta ao Mundo»

Poet'anarquista

VOLTA AO MUNDO

Estive aqui pensando, uma maneira de acabar,
De acabar com essa paz,
Com essa paz insuportável

Que temos vivido
Aí eu fico mudo
Eu sei eu não me iludo
Mais um dia ainda me mudo
«Prum» país oriental
È um povo amarelinho, só come com dois pauzinhos
Tem os «óios» puxadinhos mas são valentes pra cachorro
Tái o Kung Fu e o mestre Fu Manchu
Arroz «cololido»,camarões empanados
E salve o broto do bambu
Perguntei ao Kung Fu

Quem vence o Fla-Flu

Me mandou tomar no cu
E ainda disse invocado

Estou cansado de cinema
Vou morar em Ipanema
Pois tive uns contatos
Dos tais imediatos
Com uma nega de Bangu
Fiquei invocado com aquele gafanhoto

Careca meio escroto
E me mandei daquelas bandas
Das bandas do oriente azeite não é meu parente
Larguei o ping-pong
Vesti o meu sarongue
Um mês com King-Kong na África
Por terra, por mar, pelo ar
Eu e meu amigo Júlio
Eu disse Júlio Tal do Verne

Dando a volta ao mundo
78 dias, 79 dias no 80 quero estar...
Quero estar no Rio Voei!
Voei pro Havaí

Conheci uma havaiana

Que se chamava Ana
E digo a gata era uma onda

Parecia Jane Fonda
Tinha algo da Gioconda
Sorria enigmática
Sabia matemática
Noves fora nada absurdo

Por terra, por mar, pelo ar

Eu e meu amigo Júlio
Eu disse Júlio tal do Verne

Dando a volta ao mundo
78 dias, 79 dias no 80 quero estar...
Quero estar no Rio, cheguei

Blitz

POESIA - FILINTO ELÍSIO

O poeta e tradutor português do neoclassicismo Francisco Manuel do Nascimento, de pseudónimo Filinto Elísio, ou ainda Nisceno, nasceu em Lisboa a 23 de Dezembro de 1734. Pertenceu à sociedade literária «Grupo da Ribeira das Naus», cujos membros adoptavam nomes simbólicos. Filinto Elísio faleceu em Paris, França, a 25 de Fevereiro de 1819.

Poet'anarquista

Filinto Elísio

Poeta Português

SOBRE O POETA…

Poeta português. De origem humilde, tornou-se sacerdote. Francisco Manuel do Nascimento conviveu com a futura marquesa de Alorna, dela recebendo o nome arcádico de Filinto Elísio. Pertenceu ao círculo poético do Grupo da Ribeira das Naus, entrando em disputas com os poetas da Arcádia Lusitana. 

Uma denúncia feita à Inquisição obrigou-o a refugiar-se em França, em 1778, devido às suas ideias enciclopedistas e liberais. Aí conheceu personalidades importantes da cultura francesa, como o poeta Lamartine. Com dificuldades económicas crescentes, viu-se obrigado a escrever, a ensinar e a fazer traduções para garantir a sobrevivência. Entre os autores que traduziu encontram-se Chateaubriand (Os Mártires, 1816), Longino, La Fontaine, D'Alembert, Sóror Mariana Alcoforado (Lettres Portugaises) e Wieland (excertos de Oberon). As suas Obras Completas foram editadas em Paris (1817-1819, 11 tomos). 

Admirador de Horácio, defensor dos ideais iluministas e enciclopedistas, e das revoluções francesa e americana, a permanência em França marcou a sua obra. Nesta lamenta o obscurantismo português, evoca a gastronomia e os costumes pátrios, retrata as dificuldades e a tristeza crescentes da sua doença e da sua velhice. 

O seu estilo segue os preceitos da estética classicista arcádica, sendo um defensor enérgico do purismo da língua. Apesar deste formalismo, muitos dos seus poemas reflectem uma grande intensidade emocional, no que têm de revolta e de sofrimento pessoais, o que faz com que alguns o considerem já precursor do romantismo. Cultivou praticamente todos os géneros da poesia clássica.

Fonte: Astormentas 

UNS LINDOS OLHOS, VIVOS, BEM RASGADOS

Uns lindos olhos, vivos, bem rasgados,
    Um garbo senhoril, nevada alvura;
    Metal de voz que enleva de doçura,
    Dentes de aljôfar, em rubi cravados:

Fios de ouro, que enredam meus cuidados,
    Alvo peito, que cega de candura;
    Mil prendas; e (o que é mais que formosura)
    Uma graça, que rouba mil agrados.

Mil extremos de preço mais subido
    Encerra a linda Márcia, a quem of'reço
    Um culto, que nem dela inda é sabido:

Tão pouco de mim julgo que a mereço,
    Que enojá-la não quero de atrevido
    Co' as penas, que por ela em vão padeço.

Filinto Elísio

TEM A VIRTUDE O PRÉMIO

Tardio às vezes, sempre merecido,
    Tem a Virtude o prémio aparelhado
    Ao profícuo talento, ao peito honrado,
    Que do dever o stádio tem corrido.

O Sábio, que dos louros esquecido
    Só no obrar bem os olhos tem cravado
    Inópino também se acha c'roado
    Por mãos sob'ranas c'o laurel devido

Útil à Pátria seja, as paixões dome,
    Seja piedoso, honesto, afável, justo;
    Que no futuro o espera ínclito nome.»

Assim falou Minerva ao Coro augusto,
    Pondo no Templo do imortal Renome,
    De glória ornado, o teu prezado Busto.

Filinto Elísio

SAUDADE EXTREMA

I
Gentil Rola, que sobre o ramo seco,
    Desse viúvo freixo, brandas queixas
    Espalhas toda a noite, e escutas o eco
    Repetir-te mavioso iguais endechas:

II 
Não chores. Ouve a meu saudoso canto,
    Que excede quanta mágoa arroja a sorte:
    Ninguém, como eu padece extremo tanto,
    Que a ninguém roubou tanto a crua Morte,

III 
Tu viste Márcia: a Márcia, oh Rola, ouviste,
    Quanta beleza, oh Céus! quanta doçura!
    Tem coração de bronze quem resiste
    À dor de a ver no horror da sepultura.

IV
Tu podes ter formosa companhia
    Terna e fiel. Filinto desgraçado
    Te perdeu a sperança lisonjeira
    De achar Márcia em transunto inanimado. 

Filinto Elísio 

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

(24 de Fevereiro de 1943, nasce o músico e cantor cubano Pablo Milanés)

PABLO MILANÉS - «De Qué Callada Manera»

Poet'anarquista

ESSA FORMA TRANQUILA

De que forma tranquila

Eu estava sorrindo dentro de você

Como a primavera

Eu morrendo

E que subtilmente

Eu derramei em sua camisa

Todas as flores em Abril

Quem disse que eu estava sempre rindo

E nunca a chorar?

Como se a primavera

Eu não sou tanto!

Ao invés de espiritual

Você me dá uma rosa

Da sua roseira principal

De que forma tranquila

Eu estava sorrindo dentro de você

Como a primavera

Que eu morra

Que eu morra

Pablo Milanés

ESPECIAL MÚSICAS DO MUNDO

A 23 de Fevereiro de 1987, morre, em Setúbal, o cantor e compositor português de música de intervenção, José Manuel Cerqueira Afonso dos Santos, conhecido por Zeca Afonso. Mais uma vez se recorda o músico neste espaço,  Abril continua vivo dentro de nós, amigo Zeca!

Poet'anarquista

E a música especial de hoje é...

(23 de Fevereiro de 1987, morre o cantor e compositor José Afonso)

ZECA AFONSO - «Utopia»

Poet'anarquista

UTOPIA

Cidade
Sem muros nem ameias
Gente igual por dentro
Gente igual por fora
Onde a folha da palma
afaga a cantaria
Cidade do homem
Não do lobo, mas irmão
Capital da alegria

Braço que dormes
nos braços do rio
Toma o fruto da terra
É teu a ti o deves
lança o teu desafio

Homem que olhas nos olhos
que não negas
o sorriso, a palavra forte e justa
Homem para quem
o nada disto custa
Será que existe
lá para os lados do oriente
Este rio, este rumo, esta gaivota
Que outro fumo deverei seguir
na minha rota?

Zeca Afonso - «Utopia»

Poet'anarquista

São cravos, d' Abril os cravos
Que se fala com desgosto...
Fizeram dos pobres escravos,
Escorrem lágrimas p'lo rosto!

Eis que vos trago floridos

Cravos vermelhos de Abril,

Regados com águas mil

Pra não serem esquecidos.

Libertaram-se os oprimidos

Prisioneiros feitos escravos,

Por um Movimento de bravos

Conquistaram-se as liberdades...

Nos campos, vilas e cidades

São cravos, d' Abril os cravos!

Os Ideais estavam traçados

Para a revolução se cumprir,

E os cravos poderem florir

Nos corações esperançados.

Mas vampiros esfomeados

Aos poucos, deixam Abril exposto,

Esse sonho lindo quase morto

Ninguém mais o quis comandar...

É uma Primavera a murchar

Que se fala com desgosto!

Começam então por atraiçoar

Princípios sagrados da revolução,

O sofrimento de uma nação

Quarenta e oito anos a penar.

Abril acaba assim a asfixiar

 Do saque aos últimos centavos,

Portugal então sem chavos

Resolve vender-se à TROIKA...

Está cozinhada a paparoca,

Fizeram dos pobres escravos!

As conquistas fundamentais

Que se julgavam garantidas,

Depressa foram esquecidas

Por governantes irracionais.

Vários danos colaterais

Sempre em sentido oposto,

Aos ideais do Abril proposto

Acabaram por nos tramar...

Vejo um povo a sufocar,

Escorrem lágrimas p'lo rosto!

Matias José

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

(23 de Fevereiro de 1685, nasce o compositor alemão Georg Friedrich Handel)

HANDEL - «Zadok The Priest»

Poet'anarquista

POESIA - SALVADOR ESPRIU

O poeta, escritor e dramaturgo espanhol Salvador Espriu i Castelló, nasceu em Santa Coloma de Farnés, a 10 de Julho de 1913. Grande recreador e defensor da língua catalã contemporânea, ficou igualmente conhecido como o poeta catalão da liberdade. Salvador Espriu faleceu em Barcelona, a 22 de Fevereiro de 1985.

Poet’anarquista

Salvador Espriu

Poeta Catalão

SOBRE O POETA…

Poeta, escritor e dramaturgo espanhol, Salvador Espriu i Castelló foi um dos grandes inovadores da literatura catalã contemporânea. 

Depois de estudar direito e interessado ​​em filologia clássica e educação, os seus objetivos nunca foram atingidos após a Guerra Civil Espanhola e à proibição da língua catalã. Por um longo período de inatividade, onde trabalhou num cartório, acaba de publicar um texto. 

Defensor da sua língua, Espriu foi um dos fundadores da Associação de Escritores em Língua Catalã e foi preso por protestar na ocasião com outros intelectuais da época. 

O seu trabalho inclui muitas obras com mais de 40 anos de carreira, destacando «Sinera Cemitério e Pele de Boi», a sua obra mais conhecida. 

Vencedor de prémios como Montaigne, o Prémio Honra de Letras Catalão ou Medalha de Ouro da Cidade de Barcelona, ​​Espriu foi nomeada para Prémio Nobel da Literatura em duas ocasiões.

Fonte: http://translate.google.com/

SEPHARAD

Às vezes é necessário e forçoso

que um homem morra por um povo,

mas nunca há-de morrer todo um povo

por um só homem: recorda isto sempre, Sepharad.

Faz que sejam seguras as pontes do diálogo

e tenta compreender e estimar

as razões e as falas várias dos teus filhos.

Que a chuva caia a pouco e pouco nas semeadas

e o ar passe como uma mão estendida

suave e mui benigna sobre os vastos campos.

Que Sepharad viva eternamente

na ordem e na paz, no trabalho,

na difícil e merecida

liberdade.

Salvador Espriu

À BEIRA DO MAR

À beira do mar. Tinha

uma casa, o meu sono

à beira do mar.

Alta proa. Por livres

caminhos de água, a esbelta

barca que eu governava.

Os olhos sabiam

todo o repouso e a ordem

de uma pequena pátria.

Como necessito

contar-te o espanto

que produz a chuva nos vidros!

Hoje cai fechada a noite

sobre a minha casa.

As rochas negras

atraem-me ao naufrágio.

Cativo do cântico,

o meu esforço, inútil,

quem pode guiar-me à alva?

Ao pé do mar tinha

uma casa, um lento sono.

Salvador Espriu

MINHA CIDADE E EU

Bebeu em goles

duras vinhos zombaria

meu povo e eu.

Ouvir forte

sabre argumentos

meu povo e eu.

Tal lição

tivemos que entender

meu povo e eu.

O mesmo destino

nos uniu para sempre:

meu povo e eu.

Servidor Senhor?

Somos inseparáveis

meu povo e eu.

Temos razões

contra os ladrões e abanadores da pimenta

meu povo e eu.

Palavras Salvàvem

da nossa língua

meu povo e eu.

Em escalões inferiores

luto aprendeu

meu povo e eu.

Davallats o bem

olhar para cima

meu povo e eu.

Nós dois de pé

em atraso de ignição,

meu povo e eu.

Salvador Espriu

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

PROCOL HARUM - «Skip Softly (moonbeams)»

Poet'anarquista

IR SUAVEMENTE (MEUS LUARES)

Ir suavemente, meus luares, evitar ser visto

Finja que talvez você é parte de um sonho

que (visto por outra pessoa como eu)

seria apenas o brilho sorrindo e aceno de cabeça a concordar

Ir suavemente, meus luares, pois eu ouvi dizer
que as escadas para o céu levam direto para o inferno

que o orgulho é a última coisa que vem antes de cair

eu logo falo com você como fazer amor com uma parede

Procol Harum

CARTOON versus QUADRA

A Última Tentação de um Bispo

HenriCartoon

«A ÚLTIMA TENTAÇÃO DE UM BISPO»

Bispo:

Meu Amo e Senhor, cedi aos pecados

Da carne ainda em estado prematuro,

Ensinai-me pois, o caminho da perdição…

Povo: 

Grândola, Vila Morena, terra da salvação...

Mas lá não tens entrada, eu te asseguro!

Porque serão os inocentes mal tratados?

POETA

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

STEVE RAY VAUGHAN - «Texas Flood»

Poet'anarquista

TEXAS FLOOD

Bem, tem inundação por todo o Texas...
Nenhuma linha telefónica está funcionando

Bem tem inundação por todo o Texas...
Nenhuma linha telefónica está funcionando

E eu estou tentando ligar pra minha baby...
Senhor e eu não consigo nenhum sinal

Bem, nuvens escuras estão se mexendo...
Eu estou na chuva

Bem, nuvens escuras estão se mexendo...
Eu, eu estou na chuva

Yeah, a água continua inundando...
Está prestes a me levar a pobre insanidade

Bem, eu estou te deixando baby...
Senhor e eu estou voltando para casa para ficar

Bem, eu estou te deixando baby...
Senhor e eu estou voltando para casa para ficar

Bem, de volta a minha casa, eu sei, inundações e tornados...
Baby o sol brilhará todos os dias

Steve Ray Vaughan

POEMA DE W. H. AUDEN

21 de Fevereiro de 1907, nasce o poeta anglo-americano W. H. Auden. Foi um dos mais importantes autores do séc. XX  e a grande voz da década de 1930, denunciando os males da sociedade capitalista, assim como alertando para os perigos da ascensão do totalitarismo. Pode ler aqui- «POESIA - W. H. AUDEN» sobre vida e obra do poeta. O poema que hoje se transcreve tem por título, «Se eu pudesse te contar». Boa leitura!

Poet'anarquista

W. H. Auden

Poeta Anglo-Americano

SE EU PUDESSE TE CONTAR

O tempo nada te dirá, mas eu te disse

O tempo só sabe o preço que temos que pagar

Se eu pudesse te dizer, eu o faria

Se chorarmos quando os palhaços começarem o show

Se tropeçarmos quando iniciar a música

O tempo nada te dirá, mas eu te disse

Embora não haja sortes a serem lidas

Porque te amo mais que consigo dizer

Se eu pudesse te contar, eu o faria

Devem os ventos vir de algum lugar quando sopram

Razões existem para que as folhas caiam

O tempo nada te dirá, mas eu te disse

Talvez desejem as rosas crescer

Talvez queira o sonho permanecer

Se eu pudesse te contar te deixaria saber

Suponha que todos os leões levantem e vão

E todos os soldados fujam com as correntes do rio

O tempo não dirá nada, mas eu lhe disse?.

Se eu pudesse te contar, eu o faria

W. H. Auden

CARTOON versus QUADRA

Grandolandia

HenriCartoon

«GRANDOLANDIA»

Zeca, a tua Grandolandia é de gritos...

Mas com falhanços na abordagem

Por se destinar à grande ladroagem…

Aqui, neste Paraíso, não há políticos!

POETA

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

MUDDY WATERS - «Louisiana Blues»

Poet'anarquista

LOUISIANA BLUES

Eu estou indo para baixo em Louisiana,
Baby, por trás do dom
Que eu estou indo para baixo em Louisiana,
Baby, atrás do sol.
Bem, você sabe que eu só descobri
Meu problema apenas começou.

Muddy Waters

POESIA - ANTÓNIO CORREIA DE OLIVEIRA

O poeta neogarretista, autor dramático e jornalista português António Correia de Oliveira, nasceu em S. Pedro do Sul, a 30 de Julho de 1878. Foi o primeiro escritor português a ser nomeado para o Prémio Nobel, mas acabou por ser Gabriela Mistral a vencedora. Na hora de receber o prémio,  e num gesto de grande humildade, a escritora referiu não ser ela a merecedora mas sim o autor do «Verbo Ser e Verbo Amar», António Correia de Oliveira. O poeta faleceu em Esposende, a 20 de Fevereiro de 1960.

Poet’anarquista

António Correia de Oliveira

Poeta Português

SOBRE O POETA…

Foi, sem dúvida, um dos poetas mais conhecidos da sua geração. Frequentou o Seminário de Viseu, mas interrompeu muito cedo os estudos – o que levaria, mais tarde, Maria Amália Vaz de Carvalho a considerar esse estado de «inocência do espírito» como uma das suas qualidades mais positivas. Tendo feito uma breve passagem pelo jornalismo no Diário Ilustrado, ingressou no funcionalismo público. A partir do 1912, data do seu casamento com uma senhora da aristocracia minhota, passou a viver na Quinta de Belinho, situada na freguesia das Antas, nas proximidades de Esposende.

Publicou o primeiro livro aos 16 anos, encontrando-se desde essa obra definida a sua arte poética: uma simplicidade na trova ao gosto popular, um pendor narrativo que aproxima mais a sua lírica de certo romantismo epigonal que da genuína tradição portuguesa, os temas de exaltação patriótica, que o transformaram, a partir de certa altura, no poeta «oficial» do regime político vigente – conceito, aliás, injustamente redutor.

Poeta de estro fácil, nele se conjugam o realismo junqueiriano, o idealismo cristão, o panteísmo tocado de saudosismo, à Pascoaes, do qual o separava a intuição filosófica: importa, todavia, não esquecer que a sua vastíssima bibliografia inclui também obras de longo fôlego e alta inspiração, como, em verso branco, as Tentações de Sam Frei Gil, 1907.

José Régio reconheceu nele «um cantor cheio de frescura e encanto, nas suas quadras e quintilhas em que a arte de Sá de Miranda se alia ao capricho da inspiração popular», e Jacinto do Prado Coelho diz, quanto ao lírico religioso, que, dos portugueses, «nenhum terá vivido com mais altura os mistérios do Génesis e da Redenção».

António Correia de Oliveira foi um dos companheiros de Raul Brandão, que a ele várias vezes se refere, com ternura, nas Memórias.

Fonte: http://www.dglb.pt/

A DESPEDIDA

Três modos de despedida
Tem o meu bem para mim:
- «Até logo»; «até à vista»:
Ou «adeus» – É sempre assim.

«Adeus», é lindo, mas triste;
«Adeus» … A Deus entregamos
Nossos destinos: partimos,
Mal sabendo se voltamos.

«Até logo», é já mais doce;
Tem distancia e ausência, é certo;
Mas não é nem ano e dia,
Nem tão-pouco algum deserto.

Vale mais «até à vista»,
Do que «até logo» ou «adeus»;
«À vista», lembra, voltando,
Meus olhos fitos nos teus.

Três modos de despedida
Tem, assim, o meu Amor;
Antes não tivesse tantos!
Nem um só… Fora melhor.

António Correia de Oliveira

O PERFUME

O que sou eu? – O Perfume, 

Dizem os homens. – Serei. 

Mas o que sou nem eu sei... 

Sou uma sombra de lume!

Rasgo a aragem como um gume 

De espada: Subi. Voei.

Onde passava, deixei

A essência que me resume.

Liberdade, eu me cativo: 

Numa renda, um nada, eu vivo 

Vida de Sonho e Verdade!

Passam os dias, e em vão! 

– Eu sou a Recordação; 

Sou mais, ainda: a Saudade.

António Correia de Oliveira

PELA PÁTRIA

Ouve, meu Filho: cheio de carinho,
Ama as Árvores, ama. E, se puderes,
(E poderás: tu podes quanto queres!)
Vai-as plantando à beira do caminho.

Hoje uma, outra amanhã, devagarinho.
Serão em fruto e em flor, quando cresceres.
Façam os outros como tu fizeres:
Aves de Abril que vão compondo o ninho.

Torne fecunda e bela cada qual,
a terra em que nascer: e Portugal
Será fecundo e belo, e o mundo inteiro.

Fortes e unidos, trabalhai assim...
- A Pátria não é mais do que um jardim
Onde nós todos temos um canteiro.

António Correia de Oliveira

CARTOON versus QUADRAS

Recuperando umas quadras que escrevi no Al Tejo em publicação de 13 de Maio de 2010, com o título «Está Bonito, Está!»

Poet'anarquista

Limpeza no Poleiro

HenriCartoon

(Forças Ocultas)

«LIMPEZA NO POLEIRO»

Reconduzida por mais três anos

Por proposta do Procurador Geral...

Pretendem estes maganos 

Ocultar a justiça em Portugal!

É do conhecimento público

O famigerado caso Freeport…

Desenganem-se!... Não é único,

Num país governado à sorte!

Pinto Monteiro Procurador

E Cândida Almeida DCIAP...

Como um carro sem motor,

Nunca sai fumo do escape!

Diz Cândida:

José Sócrates em primeiro

Mas sem ser investigado,

E meu tio Júlio Monteiro…

Com indícios, pobre coitado!

Zé Povinho:

Assim vai a investigação

Neste (nosso?) pobre país...

Os culpados nunca são

Aqueles que a justiça diz!!!

POETA 

CARTOON versus QUADRA

Relvas, o Sensível

HenriCartoon

«RELVAS, O SENSÍVEL»

Coisas que irritam o seu sono:

Ouvir jovens a pedir emprego,

Desempregados ao abandono,

Muito ruído e pouco sossego!

POETA

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

(Escolha musical de (L...) com dedicatória a sua Mãe!)

ANDREA BOCELLI - «Mamma»

Poet'anarquista

MAMÃ

Mamã estou tão feliz

Porque retorno para ti

A minha canção te diz

Que é o dia mais bonito pra mim

Mamã estou tão feliz

Viver longe por quê

Mamã, só para ti

A minha canção voa

Mamã, estarás comigo

Não estarás nunca sozinha

Quanto te quero bem

Estas palavras de amor

Que te suspira o meu coração

Talvez não se ouvem mais

Mamã, a minha canção mais bonita és tu

Tu és a vida e pela vida não te deixo nunca mais

Eu sinto a tua mão cansada

Procurar os meus cachos de ouro

Ouço e te falta a voz

A canção de ninar de então

Hoje a tua cabeça branca

Quero abraçar ao meu coração

Andrea Bocelli

DÉCIMAS POPULARES DEDICADAS A (L ...)

Assinala-se a data de nascimento do grande poeta popular António Aleixo, dia 18 de Fevereiro de 1899 com a publicação das suas décimas populares, «A Gentil Camponesa». Pode ainda ler aqui- «POESIA - ANTÓNIO ALEIXO», aqui- «HOMENAGEM A ANTÓNIO ALEIXO» e aqui- «CRUZAMENTO DE ARTES», sobre vida e obra deste extraordinário poeta popular português do séc. XX. Boas leituras!

Poet'anarquista

«As Ceifeiras»

Pintor Português Silva Porto

A GENTIL CAMPONESA

MOTE 

Tu és pura e imaculada, 

Cheia de graça e beleza; 

Tu és a flor minha amada, 

És a gentil camponesa. 

GLOSAS 

1ª

És tu que não tens maldade, 

És tu que tudo mereces, 

És, sim, porque desconheces 

As podridões da cidade. 

Vives aí nessa herdade, 

Onde tu foste criada, 

Aí vives desviada 

Deste viver de ilusão: 

És como a rosa em botão, 

Tu és pura e imaculada. 

2ª

És tu que ao romper da aurora 

Ouves o cantor alado... 

Vestes-te, tratas do gado 

Que há-de ir tirar água à nora; 

Depois, pelos campos fora, 

É grande a tua pureza, 

Cantando com singeleza, 

O que ainda mais te realça, 

Exposta ao sol e descalça, 

Cheia de graça e beleza. 

3ª

Teus lábios nunca pintaste, 

És linda sem tal veneno; 

Toda tu cheiras a feno 

Do campo onde trabalhaste; 

És verdadeiro contraste 

Com a tal flor delicada 

Que só por muito pintada 

Nos poderá parecer bela; 

Mas tu brilhas mais do que ela, 

Tu és a flor minha amada. 

4ª

Pois se te tenho na mão, 

Inda assim acho tão pouco, 

Que sinto um desejo louco: 

Guardar-te no coração!... 

As coisas mais belas são 

Como as cria a Natureza, 

E tu tens toda a grandeza 

Dessa beleza que almejo, 

Tens tudo quanto desejo, 

És a gentil camponesa. 

António Aleixo

MÚSICAS DO MUNDO

E a música de hoje é...

NICK CAVE & THE BAD SEEDS - «The Ship Song»

Poet'anarquista

A CANÇÃO NAVIO

Venha navegar seus navios ao redor de mim

E queimar suas pontes para baixo.

Nós fazemos um pouco de história querida

Toda vez que você se aproxima.

Venha perder seus cães em cima de mim

E deixe o seu cabelo solto.

Você é um pouco de mistério para mim

Toda vez que você se aproxima.

Falamos sobre isso a noite toda

Nós definimos a nossa moral.

Mas quando eu me arrastar em seus braços

Tudo desmorona.

Venha navegar seus navios ao redor de mim

E queimar suas pontes para baixo.

Nós fazemos um pouco de história querida

Toda vez que você se aproxima.

Seu rosto caiu triste agora

Para você saber o tempo está próximo

Quando eu preciso remover suas asas

E você, você deve tentar voar.

Venha navegar seus navios ao redor de mim

E queimar suas pontes para baixo.

Nós fazemos um pouco de história querida

Toda vez que você se aproxima.

Venha perder seus cães em cima de mim

E deixe o seu cabelo solto.

Você é um pouco de mistério para mim

Toda vez que você se aproxima.

Nick Cave & The Bad Seeds