«Os (M)eus Tolos Argumentos»
Conto de Oneide Dee Diedrich
756- «OS (M)EUS TOLOS ARGUMENTOS
Lembro muito bem da primeira vez que tomei o meu primeiro copo de água ardente.
Foi uma experiência marcante — daquelas que recordo, foi a mais —, já que não
me lembro como foi quando nasci. Alguém havia largado aquele pequeno copo, que
parecia conter apenas água, ao lado de minha lancheira e de minha chupeta. Eu
não ia pra aula sem elas. Bateu lá no fundo e fez eco, e um mundo novo então
brotou em meu pátio; eu estava descalço e dava passos de tango esperando o
almoço ou o moço que me levaria à escola. Na verdade, essas são lembranças
confusas, não me recordo com exactidão, acho que também recalquei. (Enquanto
isso) “Garçom, mais uma dose, é claro que eu tô afim.”
Aquele copo me abraçou como um polvo, como um urso, como uma mãe que sente
saudades demais ou talvez como a morte abraçaria Dóris sob o varal.
Eu e aquela água fomos cúmplices de alegrias, brigas e fiascos. “Lembra daquela
vez que te encontrei de baixo da cama?”. Ela nunca respondia, sempre foi fiel
ao meu estranho gosto pelo silêncio.
Andávamos lado a lado. Eu dava dois passos na lua, ela me esperava no bar da
esquina, e isso era o máximo da fidelidade. E, ao nos separarmos, eu a deixava
nas privadas ou em postes solitários e ela me deixava louco. Como explicar tal
paixão? Eu não merecia tanto, era demais para mim, foi então que decidi que era
necessário sofrer. Com o advento da hipocondria, tudo ficou menos complicado,
pude sentir-me o pior, mesmo estando bem.
Assim é mais fácil entender o peso de minhas cadeias. Então eu estava pronto e
bêbado, e o olhar de Dóris pode ser o tiro mais certeiro que me atingiu e que
me fez bem, e que me fez mal. Esse é o grande segredo: o que faz bem também faz
mal, não há saída. Algo faz falta, e eu não me posso enrolar (ou enrolar vocês)
em mil cores como os pirulitos perfeitos daqueles desenhos animados de
antigamente. Deixemos pra lá e com gritos de viva! Brindemos aos meus mais
tolos argumentos. Depois é só esquecer. Não há como explicar, não é preciso nem
entender.
Rua sem saída! Eu pensava em tudo, menos em estar ali.
Deitado na rede, rente à janela, eu fitava os passantes, tremendo de medo. Eu
tinha muito medo. A loucura de Dóris não era mais tão estranha, na verdade se
tornara algo bem familiar, e Linda, coberta de cuidados, parecia uma boneca.
Então eu colocava meus óculos escuros e ficava de olho. Tomava um chá amargo,
que me fazia bem e mal, e depois de alguns minutos, ficava apavorado. Havia
naquela vizinhança uma nota promissória que me perseguia. Cada vez que ela
virava a esquina, eu pulava para dentro da casa, mas não era só isso. Só de
vê-la, a angústia interditava o meu peito e de imediato me vinham à mente as
contas atrasadas: água, telefone, luz e gás.
Lembro-me de uma vez em que Dóris me chamou de poeta, eu nunca havia levado
aquilo a sério, mas tamanha era a angústia, que pensei em acreditar e escrever.
Quem sabe as letras em associação livre me levassem para um outro lugar. Um
país colorido, edênico e distante. Mas não, eu fiquei ali aos pés da torre de
Babel, falando sozinho pelos cotovelos. Pensei então que deitado na rede seria
impossível prevenir-me daquela nota desafinada e promissória. A solução seria
morar no último andar de um prédio muito alto de onde eu pudesse ver a Cruz
Machado terminar seu calvário na Tiradentes. Aí eu escreveria um poeminha para
o meu lindo lar. Se eu tivesse anotado o poeminha seria assim:
Curitiba do alto
Eu tenho flores
Um lindo quarto
Vejo do alto
A Curitiba
Dona Tereza
Limpa a sala
Que é tão bela
Mas não é dela
E sobre a mesa
Contas esperam
Que o meu saldo
Volte ao zero
Não anotei o verso, o que me deixou ainda mais apavorado. Notei que eu não
tinha a menor ideia de como assinar tão singela obra poética. Sempre estive
perdido a esse respeito, não me sabia localizar na história de Dóris, já que em
alguns momentos da saga, eu era simplesmente “aquele que”. Em outros trechos me
propus a ser o objeto de seu olhar e de seu desejo, e muitas vezes me
surpreendi na função de narrador. Mas quase sempre, e a todo instante, me
sentia um quase nada, medroso e preso pelo pé.
Oneide Dee Diedrich
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