OUTROS CONTOS

«Dois Corpos que Caem», por João Silvério Trevisan.

«Dois Corpos que Caem»

Pintura Surrealista de Joel Rea

208- «DOIS CORPOS QUE CAEM»

Por simples acaso, dois desconhecidos encontraram-se despencando juntos do alto do Edifício Itália, no centro de São Paulo.

- Oi – disse o primeiro, no alvoroçado início da queda. – Eu me chamo João. E você?

- António – gritou o segundo, perfurando furiosamente o espaço.

E, só pra matar o tempo do mergulho, começaram a conversar.

- O que você faz aqui? – perguntou António.

- Estou me matando – respondeu João. – E você?

- Que coincidência! Eu também. Espero que desta vez dê certo, porque é minha décima tentativa. Anos venho tentando. Mas tem sempre um amigo, um desconhecido e até bombeiro que impede. Você afinal está se matando por quê?

- Por amor – respondeu João, sentindo o vento frio no rosto. – Eu, que amava tanto, fui trocado por um homem de olhos azuis. Infelizmente só tenho estes corriqueiros olhos castanhos…

- E não lhe parece insensato destruir a vida por algo tão efémero como o amor? – ponderou António, sentindo a zoada que o acompanhava à morte.

- Justamente. Trata-se de uma vingança da insensatez contra a lógica

- gritou João num tom quase triunfante. – Em geral é a vida que destrói o amor. Desta vez, decidi que o amor acertaria contas com a vida!

- Poxa – exclamou António – você fez do amor uma panaceia!

- Antes fosse – replicou João, com um suspiro. – Duvidoso como é, o amor me provocou dores horríveis. Nunca se sabe se o que chamamos amor é desamparo, solidão doentia ou desejo incontrolável de dominação. O que na verdade me seduz é que o amor destrói certezas com a mesma incomparável transparência com que o caos significante enfrenta a insignificância

da ordem. Não, o amor não é solução para a vida. Mas é culminância. Morrer por ele me trouxe paz.

Ante o vertiginoso discurso, ambos tentaram sorrir contra a gravidade.

- E você, como se sente? – perguntou João a António.

- Oh, agora estou plenamente satisfeito.

- Então por que busca a morte?

- Bom – respondeu António – me assustou descobrir um fiasco primordial: que a razão tem demónios que a própria razão desconhece. Daí, preferi mergulhar de vez no mistério.

- Sim, da razão conheço demasiados horrores. Mas que mistério é esse tão importante a ponto de merecer sua vida?

- Não sei – respondeu António. – Mistério é mistério.

- Mas morto você não desvendará o mistério! – protestou João.

- Por isso mesmo. O fundamental no mistério é aguçar contradições, e não desvendar. Matar-me, por exemplo, é bom na medida que me torna parte do enigma e, de certo modo, o agudiza. Tem a ver com a fé, que gera energias para a vida. Ou para a história, quem sabe…

- Taí um negócio que perdi: a fé. Deus para mim… – e João engasgou.

- Ora – revidou António vivamente. – A fé nada tem a ver com Deus, que se reduziu a uma pobre estrela anã de energias tão concentradas que já nem sai do lugar. Deus desistiu de entender os homems, e virou também indagador. Sem Deus nem Razão, a única fé possível é mergulhar neste abismo do mistério total.

- Mas para isso é preciso ao menos saber onde está o mistério – insistiu João com os cabelos drapejando ao vento.

- Ué, o mistério está em mim, por exemplo, que me mato para coincidir comigo mesmo. Mas há mistério também em você: seu morrer de amor é o mais impossível ato de fé. Graças a ele, você participa do mistério. Porque se apaixonou pelos abismos. João olhou com olhos estatelados, ao compreender. E António, que já faiscava na semi-realidade da vertigem, gritou com todas as forças:

- Há sobretudo este mistério maior de estarmos, na mesma hora e local, cometendo o mesmo gesto absurdo e despencando para a mesma incerteza, por puro acaso. Além de cúmplices, a intensidade deste mergulho nos tornou visionários. Você não vê diante de si o desconhecido? É que já estamos perfurando a treva.

E como tudo de fato reluzia, João também ergueu a voz:

- Sim, sim. É espantoso o brilho do absurdo.

- E agora – disse António bem diante do rosto de João – falemos um pouco da permanência. Você gosta dos meus olhos azuis?

Foi quando os dois corpos se estatelaram na Avenida São Luíz.

João Silvério Trevisan