«A Fita Vermelha»
Retrato de Uma Mulher com Fita Vermelha
(Vincent van Gogh)
553- «A FITA VERMELHA»
Eu tinha começado a ensinar. Era muito nova então. Quase tão
nova como as meninas que eu ensinava. E tive um grande desgosto. Se recordar
tudo quanto tenho vivido (já há mais de vinte anos que ensino), sei que foi o
maior desgosto da minha vida de professora. Vida que muitas alegrias me tem
dado. Mais alegrias do que tristezas.
Se vos conto este desgosto tão grande, não é para vos
entristecer. Mas para vos ajudar a compreender, como só então eu pude
compreender, o valor da vida. O amor da vida. O valor de um gesto de amor. O
seu «preço», que dinheiro algum consegue comprar.
Eu ensinava numa escola velha, escura. Cheia do barulho da rua, dos
«eléctricos» que passavam pelas calhas metálicas. Dos carros que continuamente
subiam e desciam a calçada. Até das carroças com os seus pacientes cavalos.
A escola era muito triste. Feia. Mas eu entrava nela, ou digo antes, em cada
aula, e todo o sol estava lá dentro. Porque via aqueles rostos, trinta meninas,
olhando para mim, esperando que as ensinasse.
O quê? Português, francês. Hoje sei, acima de tudo, o amor da vida.
Com toda a minha inexperiência. Com todos os meus erros.
Porque um professor tem de aprender todos os dias. Tanto, quase tanto ou até
muito mais que os alunos.
Mas, desde o primeiro dia, compreendi que teria nas alunas a maior ajuda. O
sol, a claridade que faltava àquela escola de paredes tristes. A música
estranha e bela que ia contrastar com os ruídos dos «eléctricos», dos
automóveis da calçada onde ficava a escola. Até com o bater das patas dos
cavalos que passavam de vez em quando.
Porque, mais do que português e francês, havia uma bela matéria a ensinar e a
aprender. Foi nessa altura que comecei mesmo a aprender essa tal matéria ou
disciplina – ou antes, a ter a consciência de que a aprendia.
Eu convivia com jovens (seis turmas de trinta alunas são perto de duzentas) que
no princípio de Outubro me eram desconhecidas. Cada uma delas representava a
folha de um longo livro que no princípio de Outubro me era desconhecido. Todas
eram folhas de um longo livro por mim começado a conhecer. Não há ser humano
que seja desconhecido de outro ser humano. Só é precisa a leitura.
Eu tinha agora ali perto de duzentas amigas. Todas aquelas meninas confiando em
mim, esperando que as ensinasse; sorrindo, quando eu entrava, assim me
ensinavam quanto lhes devia.
Mas um dia. Eu conto como aconteceu o pior. E conto-o hoje, a vós, jovens, que
me podem julgar. Julgar-me sabendo este meu erro. E evitarem, assim, um erro
semelhante para vós mesmos.
Já era quase Primavera. Na rua não havia árvores nem flores. Só os mesmos
carros com o seu peso e a violência da sua velocidade. Gritos de vez em quando.
Uma Primavera só no ar adivinhada.
Numa turma uma aluna faltava há dias. Era a Aurora. Morena, de grandes olhos
cheios de doçura. Talvez triste. A Aurora estava doente. Num hospital da
cidade, numa enfermaria. Num imenso hospital. Olhei o retratinho dela na
caderneta.
Retratinho de «passe», num sorriso de nevoeiro de uma modesta fotografia. Tão
cheia de doçura a Aurora! Doente, do hospital tinha-me mandado saudades.
— Vou vê-la no próximo domingo — anunciei às companheiras. E tencionava ir
vê-la mesmo no próximo domingo.
Mas o próximo domingo foi cheio de Sol. Sol do próprio astro, quente, luminoso.
Igual e diferente, ao mesmo tempo, do sol-sorriso das meninas.
E eu, a professora, ainda jovem, que gostava do Sol, fui passear. Ver mar? Campos verdes? Flores?
Já nem me lembro. E da Aurora me lembraria se a tivesse ido visitar.
Começava a Primavera.
Adiei a visita naquele próximo domingo, para outro dia, para outro próximo
domingo.
Hoje sei que o amor dos outros se não adia.
Aurora esperou-me toda a tarde de domingo, na sua cama branca, de ferro.
Tinha posto uma fita vermelha a segurar os cabelos escuros. Esperava-me,
esperava a minha visita, cuja promessa as companheiras lhe haviam transmitido.
Veio a família: mãe, pai, irmãos, amigos, as colegas.
— Estou à espera da professora…
No dia seguinte a doença foi mais poderosa que a sua juventude, a sua doçura, a
sua esperança.
A cabeça escura, sem a fita vermelha, adormeceu-lhe profundamente na almofada,
talvez incómoda, do hospital. Sabemos todos já, amigos, que há vida e morte.
Também isso temos de aprender.
Não fiquem tristes por isso. Vejam como as flores nascem quase transparentes da
terra, como as podemos olhar à luz do Sol, e morrem, para de novo nascerem.
Lembrem-se como de um ovo de pássaro podem sair asas que voem tão alto em dias
de Primavera. E morrem, também, e todas as primaveras nascem de novo. E,
sobretudo, lembrem-se do coração de cada um de nós, desta força imensa.
E não adiem os vossos gestos. Procurar alguém que sofra, que precise de nós,
nem sequer é um gesto generoso, deve ser um gesto natural que se não adia.
Às vezes até precisamos uns dos outros para dizermos que estamos felizes,
contentes. Só para isso. Mesmo felizes precisamos dos outros.
Aurora ensinou-me para sempre esta verdade.
As lágrimas que por ela chorei já não lhe deram aquela visita do próximo
domingo.
Nem a mim a alegria de a encontrar sorrindo, cheia de doçura, com uma fita
vermelha a prender os cabelos escuros. Vermelha de sangue, como a vida. O Sol.
Flores vermelhas.
Aurora era o seu nome. E a sua vida uma manhã apenas que, na minha distracção ou egoísmo, não tive tempo de olhar. Uma manhã com uma fita vermelha. Que lágrima nenhuma pode reflectir.
Matilde Rosa Araújo
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