«As Uvas»
Natureza Morta com Uvas/ Van Gogh
AS UVAS
Que me não fujam as rosas
murchando co'a Primavera:
gosto das uvas em cachos
maduros ao sol da encosta —
glória deste meu val',
pendendo em brilho de pérolas,
prazer do Outono dourado:
oblongas e transparentes
como dedos de donzela.
Alexander Pushkin
Por aqui:
Poet'anarquista
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