«Desculpai-me»
Conto de José de Alencar
492- «DESCULPAI-ME»
Vou contar-vos uma coisa que me sucedeu ontem: é um dos
episódios mais interessantes de minha vida de escritor. Aposto que nunca vistes
escrever sem tinta!
Pois lede estas primeiras páginas, compreendereis como aquele milagre é
possível no século actual, no século do progresso.
Eis o caso.
Foi ontem, por volta das dez horas. Estava em casa de um amigo, e aí mesmo
dispunha-me a escrever a minha revista.
Sentei-me à mesa, e, com todo o desplante de um homem, que não sabe o que tem a
dizer, ia dar começo ao meu folhetim, quando...
Talvez não acrediteis.
Tomei a pena e levei-a ao tinteiro; mas ela estremeceu toda, coitadinha, e saiu
intacta e pura. Não trazia nem uma niilidade de tinta. Fiz nova experiência, e
foi debalde.
O caso tornava-se grave, e já ia saindo do meu sério, quando a pena deu um
passo, creio que temperou a garganta, e pediu a palavra.
Estava perdido!
Tinha uma pena oradora, tinha discussões parlamentares, discursos de cinco e
seis horas. Que elementos para não trabalhar!
Nada; era preciso por um termo a semelhante abuso, e tomar uma resolução pronta
e imediata.
Comecei por bater o pé, e passar uma repreensão severa nos meus dois empregados,
que assim se esqueciam dos seus deveres.
O meio era bom, e sortiu o desejado efeito como sempre.
Entramos em explicações; e no fim de contas soube a causa dessa dissidência.
A pena se tinha declarado em oposição aberta; o tinteiro era ministerial não obstante. E ambos tão decididos nas suas opiniões, que não havia meio de fazê-los
voltar atrás.
Era impossível, pois, evitar uma discussão; resignei-me a ouvir os prós e
os contras deste meu pequeno parlamento.
A pena do meu amigo fez um discurso muito desconchavado, a falar a verdade. Por
mais que lho tenha dito, não quer acreditar que a oratória não é o seu forte;
tirando-a da mesa e do papel não vale nada.
Enquanto, porém, ela falava, o tinteiro voltava-lhe as costas de uma maneira
desdenhosa, o que não achei bonito. Estive quase chamando-o à ordem; mas não me
animei.
Chegou finalmente a vez de falar ele, e defendeu-se dizendo que todas as penas faziam
oposição aos tinteiros logo que estes lhes recusavam o elemento para
trabalhar, e não lhes davam a tinta necessária para escrever, sem a
qual ficavam a seco.
— C'est trop fort! gritou a pena do meu amigo, que gosta de falar em francês.
Quebro os meus bicos antes do que receber uma só gota de tinta em semelhante
tinteiro.
E, se o disse, melhor o fez. Não houve forças que a fizessem molhar os bicos no
tinteiro e escrever uma só palavra com aquela tinta.
Atirei-a de lado, abri a gaveta, e tomei um maço de penas que aí havia de
reserva.
Mesma coisa: todas elas tinham ouvido, todas se julgavam comprometidas a sustentar
a dignidade de sua classe.
Por fim, perdi a paciência, zanguei-me, e, como já era mais de meio-dia,
larguei-me a toda pressa para a casa, a fim de escrever alguma coisa que
pudesse fazer as vezes de um folhetim.
Mas uma nova decepção me esperava.
A minha pena, de ordinário tão alegre e tão travessa, a minha pena, que é
sempre a primeira a lançar-se ao meu encontro, a sorrir-me a dar-me os bons
dias, estava toda amuada, e quase escondida entre um maço de papéis.
Quanto ao meu tinteiro, o mais pacato e o mais prudente dos tinteiros do mundo,
este tinha um certo ar político, um desplante de chefe de maioria, que me gelou
de espanto.
Alguma coisa se tinha passado na minha ausência, algum fato desconhecido que
viera perturbar a harmonia e a feliz inteligência que existia entre amigos de
tanto tempo.
Ora, é preciso que saibam que há completa disparidade entre esses dois
companheiros fiéis das minhas vigílias e dos meus trabalhos.
O meu tinteiro é gordo e barrigudo como um capitão-mor de província. A minha
pena é esbelta e delicada como uma mocinha de quinze anos.
Um é sisudo, merencório e tristonho; a outra é descuidosa, alegre, e às vezes
tão travessa que me vejo obrigado a ralhar com ela para fazê-la ter modo.
Entretanto, apesar desta diferença de génios, combinavam-se e viviam
perfeitamente. Tinha-os unido o ano passado, e a lua-de-mel ainda durava. Eram
o exemplo dos bem casados.
Façam, portanto, ideia do meu desapontamento quando comecei a perceber que
havia entre eles o que quer que fosse.
Era nada menos do que a repetição da primeira cena.
Felizmente não veio acompanhada de discussões parlamentares, mesmo porque na
minha mesa de escrever não admito o sistema constitucional.
É o governo absoluto puro. Algumas vezes concedo o direito de petição; no mais,
é justiça a Salomão, pronta e imediata.
A minha pena, como as penas do meu amigo, como todas as penas de brio e
pundonor, tinha declarado guerra aos tinteiros do mundo.
Não havia, pois, que hesitar.
Lembrei-me que ela me tinha sido confiada há coisa de nove meses pura e
cândida, e que assim a devia restituir. Lembrei-me de muitas outras coisas, e
tomei uma resolução inabalável.
Atirei o meu tinteiro pela janela fora.
A pena saltou, de tão alegre e contentinha que ficou. Fez-me mil carícias,
sorriu, coqueteou, e por fim, fazendo-me um gestozinho de Charton no Barbeiro
de Sevilha, um gestozinho que me mandava esperar, lançou-se sobre o papel e
começou a correr.
Escrevia sem tinta.
Quero dizer, desenhava; esgrafiava sobre o papel quadros e cenas que eu me
recordava ter visto há pouco tempo; debuxava flores, céus, estrelas, nuvens,
sorrisos de mulheres, formas de anjos, tudo de envolta e no meio de uma
confusão graciosa.
E eu nem me lembrei mais de escrever, e fiquei horas esquecidas a olhar esses
quadros, que decerto não conseguirei pintar-vos.
Recordo-me de um.
Passava-se na segunda-feira, na baía de Botafogo.
A uma hora o tempo fez umas caretas, como para meter susto aos medrosos.
Daí a alguns momentos o sol brilhou, o azul do céu iluminou-se, e uma brisa
ligeira correu com os vapores do temporal que ainda toldavam a atmosfera.
José de Alencar
Sem comentários:
Enviar um comentário