«Castanhas Assadas»
Conto de Maria Judite de Carvalho
499- «CASTANHAS ASSADAS»
O velho vendedor desta tarde, ali à esquina da rua,
lembrou-me outro, lá longe, no passado de uma cidade diferente, esse diluído
não só em tempo ou em bruma mas também num fumo aromático que não aquecia, fumo
frio, talvez, e que atravessava ossos porosos que existiam, que estavam ali
dentro de mim, um pouco arrepiados também.
Eu passava todos os dias pelo homem, que usava boina e
samarra, talvez fosse espanhol, já não me lembro, e detinha-me sempre para
comprar o eterno cartucho de castanhas, que logo metia, em partes iguais, nos
bolsos já largueirões do casaco, deixando ficar as mãos naquele leve, apesar
disso reconfortante calor.
Cá fora havia nevoeiro, ou então um espesso tecto de nuvens
baças separava-nos da estrela da vida, que desaparecera do nosso convívio há
muito tempo. E eu, mesmo sem querer, mesmo pensando que isso era impossível,
não a imaginava lá em cima mas muito longe, para o sul, aquecendo e
iluminando a minha terra.
Fazia o resto do percurso devagar, ia aproveitando aquela
sensação tão doce. Quando chegava ao hotel tinha as mãos enfarruscadas e as
castanhas estavam quase frias, mas paciência, comia-as mesmo assim.
Hoje, aqui, não comprei castanhas ao velho vendedor. Hoje,
aqui, não quero sujar as mãos e, de resto, o casaco não tem bolsos. Hoje, aqui,
ainda não faz frio e o Sol é sedentário e amigo, mora lá em cima, nunca anda
muito tempo a viajar. Ou brilha ou brilhou ou vai brilhar um dia destes, talvez
amanhã.
O fumo também nunca chega a ser névoa e as castanhas têm
outro sabor.
Nem melhor nem pior. Um sabor diferente.
Maria Judite de Carvalho
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